Para ela e mais nada

Para. Parabrisa, parapeito, paraquedas. A queda que avisa o peito quando sente a brisa, agora para. Para ela, só para ela. Mais nada. Ela nada nunca longe, sempre perto. Perto de casa. Sempre juntas. Vai que casa? E eu nessa sede de amor. E ela, na sede do amor. Enfraquece as juntas. E tudo some. Eu e ela, talvez some... Ou divida. E nessa dívida de amor e sede e brisas que nunca casam e nunca somem. E não para.
Provoca achaque, choque, dor. E ela acha que sabe bem. Difícil. Sei eu, homem físsil e fraco que de tudo já provou. Até do choque, da dor. Do amor. Amor, amor, amor. E a morte... Emoção e cor, que varia que sobe que desce. Ah, se ela soubesse! Se soubesse desse amor ela daria o tom certo. Daria o tom à cor da tinta que escorre e descolore e pinta o meu coração de amor. Amor, amor, amor. E é esse meu gesto; talvez muito indigesto, mas verdadeiro. Talvez ela assim repare. Ou pare. Ou re-pare. Mas ela vai ver o amor. E eu vou viver do amor. Só dela e para ela. Mais nada.